Почему-то когда хочется дождя, его нет. Я многое разучилась делать. Я разучилась легко писать, так, что строчка-продолжение мысли, свободно опустившейся на лист. Я разучилась думать и говорить. Я все еще боюсь сказать глупость и молчу, когда мне есть, что сказать. Я пытаюсь выговориться через рисунки и стихи. Но стихи получаются редко, а рисунки…Почему-то люди видят в них мои проблемы. Должно быть иногда я скатываюсь в них до наивно-сентиментального. И совсем не для этого их рисую. Мне чертовски не хватает художественного образования. Мне хочется рисовать, как невероятно разнообразен окружающий мир, как потрясающе пахнут сухие, нагретые солнцем камни, как удивителен асфальт в дождливую погоду, как прекрасны люди, их глаза и волосы. Я не хочу сбиваться на сентиментальный тон, мне хочется красоты, от которой перехватывает дыхание, которая заставляет смотреть, не отрываясь. Плавных линий запястий, легкости и непосредственности движений, мягкого уюта или воздушности тканей.
Вокруг люди-люди-люди…Есть такие, в которых можно влюбиться за один взгляд, за улыбку, за прядь волос на глазах, за неуловимую грацию. Но ты ходишь, и любуешься ими молча, потому, что не умеешь об этом говорить. И потому, что это наверное нелепо - подойти к человеку и сказать - ты прекрасен. Я не могу объяснить, что это значит, но это настолько больше, чем то, что обычно понимается под словом «красивый». Но, скорее всего, тебя неправильно поймут.
И ты хотел бы быть хоть немного таким же, чтобы их тоже тянуло к тебе, чтобы увидеть их поближе. И чтобы хоть кто-то видел в тебе то же самое, что ты видишь в них.
И хочется верить, что в жизни, как в сказке когда-нибудь будет счастливый финал – случится, произойдет, свершится. И тебя поймут. Тебя, а не того, кого привыкли считать тобой.
Давно я не читала ни одной книги. А в них из букв вырисовываются, выходят выпуклые, живые образы, можно почти почувствовать запах и шорох тканей, вкус солнца, кофе и туманного городского утра, стук колес по мостовой. Чего-нибудь.
Я разучилась думать и писать. Меня ждет мой подоконник и флаг МТС за окном. Боже, сколько романтики, Гумилев отдыхает.