на самом деле я Бэтмен
Последние три дня вообще нисколечки не высыпаюсь. Откуда-то натекло столько дел, что неплохо было бы, чтобы в сутках добавилась пара часов. Хожу злая, это потому, что невыспавшаяся.
А еще у нас на компе какой-то замудреный вирус, который, простите, сожрал 300 рублей трафика. За один день. А свалили все на меня. Угу.
Собственно, ради чего я тут все это начала писать. Хочу наконец-то рассказать про своего Муза. *кто-то наверняка только что повертел пальцем у виска*
У кого-то Муза, неслышно шурша полами длинного платья, приходит по вечерам, принося самые чудесные из сказок, хрустальные песни и серебряные росинки с диких цветов из какой-то далекой и теплой страны. У кого-то Муза сидит на карнизе, протяжно распевая старинные песни. А мой Муз *мало того, что он-Муз!* забирается не иначе, чем через форточку, любит качаться на лампочке и редко приносит что-нибудь стоящее. У него длинный плащ цвета вечернего неба, мягкие темные глаза и белоснежные перчатки. Он безумно любит шутить и большую часть времени просто придуривается. Но иногда Муз бывает необыкновенно серьезен. Он неслышно и быстро появляется, не отпуская странных шуточек и не действуя мне на нервы. И тогда карандаш словно сам летит по бумаге, слова складываются в строки.
Только не часто это бывает.
То ли ему лень, то ли так задумано.
Музы, они народ странный, раз-и вылетели из форточки. Как Карлсон. Только в отличие от него, они заранее не обещают вернуться. И не лопают варенье
А еще у нас на компе какой-то замудреный вирус, который, простите, сожрал 300 рублей трафика. За один день. А свалили все на меня. Угу.
Собственно, ради чего я тут все это начала писать. Хочу наконец-то рассказать про своего Муза. *кто-то наверняка только что повертел пальцем у виска*
У кого-то Муза, неслышно шурша полами длинного платья, приходит по вечерам, принося самые чудесные из сказок, хрустальные песни и серебряные росинки с диких цветов из какой-то далекой и теплой страны. У кого-то Муза сидит на карнизе, протяжно распевая старинные песни. А мой Муз *мало того, что он-Муз!* забирается не иначе, чем через форточку, любит качаться на лампочке и редко приносит что-нибудь стоящее. У него длинный плащ цвета вечернего неба, мягкие темные глаза и белоснежные перчатки. Он безумно любит шутить и большую часть времени просто придуривается. Но иногда Муз бывает необыкновенно серьезен. Он неслышно и быстро появляется, не отпуская странных шуточек и не действуя мне на нервы. И тогда карандаш словно сам летит по бумаге, слова складываются в строки.
Только не часто это бывает.
То ли ему лень, то ли так задумано.
Музы, они народ странный, раз-и вылетели из форточки. Как Карлсон. Только в отличие от него, они заранее не обещают вернуться. И не лопают варенье